Navegante en Puerto: Blog

En el Camino- On the road (Jack Kerouac)

Thu, 12 Jun 2008 20:36:19 GMT

Jack Kerouac - En el camino

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"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde con fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un 'Ah!!!!!'"

Jack Kerouak

A veces uno desea que acabe todo

Sun, 28 Oct 2007 20:28:19 GMT

«Era uno de esos días en que sientes que está a punto de nevar..., y hay una cierta electricidad en el aire. Casi la puedes oír. ¿Entiendes? Y esa bolsa estaba simplemente bailando conmigo. Como un niño rogándote que juegues con él. Durante quince minutos. Ese fue el día en que me di cuenta de que había una vida entera detrás de las cosas. Y una fuerza increíblemente benévola que quería decirme que no hay razón para tener miedo..., nunca. Ya sé que el video no capta todo eso, pero me ayuda a recordar; necesito recordar. A veces hay tanta belleza en el mundo... Siento que no la aguanto, y que mi corazón, simplemente se va a rendir

El barco (Salvador Dalí)

Wed, 26 Sep 2007 23:23:58 GMT

Ship 1942-43

The Ship ● El barco ● La navire
Salvador Dali, 1942-1943. The Salvador Dalí Museum, St Petersburg, Fl, USA.

Orinoco Flow (Enya)

Wed, 26 Sep 2007 22:54:16 GMT

Orinoco Flow

Recuerdo muy bien la primera vez que ví este video ...que más puede pedir uno.... la belleza del rostro de Enya y sus grandes ojos y el gran velero con un mascarón de unicornio cortando las olas......

Sail away toda una declaración para usar en la vida (Mal traducido por cierto en el video).

El viejo capitán (Arturo Pérez Reverte)

Wed, 26 Sep 2007 20:45:35 GMT

	El viejo capitán
	Sólo se le iluminaban los ojos cuando recordaba otros cielos y mares azules

Mi tío fue el primer héroe de mi infancia. Cuando su barco tocaba en Cartagena, mis padres me llevaban al puerto, y junto a los tinglados del muelle contemplaba yo extasiado la maniobra de amarre, las gruesas estachas encapilladas en los norays, los marineros moviéndose por la cubierta y el último humo saliendo por la chimenea. A veces lo veía en la proa, como primer oficial, y más tarde, ya capitán, asomado al alerón del puente, arriba, inclinándose para comprobar la distancia con el muelle mientras daba las órdenes adecuadas. Después, inmovilizado el barco, yo subía corriendo por la escala, ansioso por pisar la cubierta vibrante por las máquinas, tocar la madera, el bronce y los mamparos de hierro, sentir el olor y el runrún peculiares del barco y llegar al puente, junto a la rueda del timón y la bitácora, donde estaba mi tío, que interrumpía un momento su trabajo para levantarme en brazos mientras yo admiraba las palas negras y doradas en las hombreras de su camisa blanca. Porque entonces los marinos mercantes llevaban gorra de visera con dos anclas cruzadas, palas en la camisa de verano y galones dorados en las bocamangas de hermosas chaquetas azules. En aquel tiempo, los marinos mercantes aún parecían marinos.

He dicho que lo idolatraba. Al día siguiente de su atraque, muy temprano, iba a su casa y me metía en la cama entre él y mi tía, para que me contara aventuras del mar. Nunca me defraudaba. Mientras mi pobre tía, resignada, se levantaba a prepararnos el desayuno, yo contenía la respiración, y con los ojos muy abiertos escuchaba cómo el capitán había naufragado cuatro veces en aquel viaje, y de qué manera heroica, rodeado de tiburones hambrientos, se enfrentó a ellos con un cuchillo, pensando todo el tiempo en su sobrino favorito. Otras veces me contaba cómo los crueles piratas malayos habían intentado abordar su barco en el estrecho de Malaca, el temporal que capeó doblando Hornos o cuando tocó un iceberg estando al mando del Titanic, sin botes para todos los pasajeros. Y yo lo abrazaba, emocionado, y se me escapaban las lágrimas, sobre todo con el episodio de los tiburones, cuando me contaba cómo, uno tras otro, habían ido desapareciendo todos sus compañeros menos él.

Luego crecí, y él envejeció, y tuvo hijos que a su vez lo esperaron en los puertos. En ocasiones, mi vida profesional llegó a juntarse con la suya y navegamos juntos, como cuando coincidimos, cosas de la vida, reportero y capitán, en la evacuación del Sáhara en el año 75, mandando él el último barco español –ya le había ocurrido en Guinea, era experto en últimos viajes– que salió de Villa Cisneros. Y al fin, un día, después de cuarenta años navegando, se jubiló y quedó varado en tierra; junto al mar pero tan lejos de él como si estuviese a quinientas millas de distancia. Y a pesar de lo que siempre creyó, con una mujer maravillosa y unos hijos adorables, no fue feliz en tierra. Iba a verlo –ahora era yo quien contaba aventuras entre tiburones– y allí, en su salita llena de libros y recuerdos acumulados como restos de un naufragio, fumábamos y bebíamos, recordando. Sólo se le iluminaban los ojos de verdad cuando recordaba, y yo procuraba animarlo a eso. Luego pasaba horas apoyado en la ventana, en silencio, mirando caer la lluvia, y yo sabía que añoraba otros cielos y mares azules. Pero el mar de verdad ya no le interesaba. Había llegado a odiarlo por hacer de él un apátrida, un fantasma varado en la tierra desconocida y hostil. Sus hijos tampoco lograron traspasar la barrera. El mayor compró un barquito que él apenas pisaba. Se volvió huraño, hipocondriaco. Cuando tuve mi primer velero, lo llevé conmigo mar adentro, esperando reconocer por un instante al ídolo de mi infancia. Pasó todo el día sentado, mirando el horizonte en silencio, dos dedos sobre el pulso de su mano derecha. Nunca volvimos a navegar juntos. Nunca volví a hablarle del mar.

Murió hace un par de años. Esta mañana he estado mirando un viejo cenicero de cristal de la Trasmediterránea en forma de salvavidas que siempre admiré desde niño, y que poco antes de morir hizo que me entregaran. Fue al mar, y nunca volvió. Era un buen marino. Y, como ocurre con los mejores barcos, se deshizo al quedar varado en la costa. Pero jamás lo olvidaré cuchillo en mano, nadando entre tiburones.

Mis dvds mi musica mis libros (parte de ellos jeje)

Mon, 24 Sep 2007 19:39:05 GMT

Mis fotos en Flickr

Thu, 21 Jun 2007 20:03:31 GMT

Get your own Trippermap!

Blue Hole el cementerio de los submarinistas

Thu, 17 May 2007 22:46:01 GMT

Blue Hole el cementerio de los submarinistas

(Estracto del Blog Fogonazos ver enlace para ver artículo completo)

Sobre el fondo del Blue Hole, en Dahab (Egipto), se acumulan los cadáveres de más de un centenar de buceadores. Conocido por los profesionales como “el cementerio de submarinistas”, el Blue Hole es uno de los lugares de buceo más peligrosos del mundo y se sigue cobrando la vida de aficionados y expertos.

El Blue Hole es básicamente una laguna de coral que conecta con mar abierto a través de un enorme y precioso arco azul de 26 metros. Para acceder al arco, los submarinistas deben descender a unos 60 metros de profundidad y una vez allí ascender de nuevo por el camino que les llevará hasta la superficie del mar. Sin embargo, debido a la orientación de la cueva, muchos buceadores no encuentran la entrada y siguen avanzando hacia el fondo.

Seguir mirando en el enlace este excelente blog donde con unos estremecedores vídeos nos muestra o la locura o el ansia de aventura de los seres humanos....

Enlace

http://fogonazos.blogspot.com/2007/05/blue-hole-el-cementerio-de-buceadores.html

El proyecto de cartografiar este Blue Hole con abundantes mapas y gráficos de la zona

http://www.blueholeproject.com/

El doblón del capitán Ahab

Mon, 14 May 2007 22:58:26 GMT

El doblón del capitán Ahab

ARTURO PÉREZ-REVERTE | EL PAÍS | 11 de septiembre de 2001

Llevo en el bolsillo el doblón de oro del capitán Ahab. Muchas veces remé hacia la ballena, con el cuchillo entre los dientes, sintiendo en la espalda la respiración entrecortada de mis compañeros mientras Queequeg, erguido en la proa, apuntaba el arpón al lomo de Moby Dick. Otras salté desde la barquilla de un globo en el cielo de África, para aligerarlo de peso y salvar la vida de mis amigos, me cubrí con la máscara de Scaramouche o aguardé el asalto de los indios hurones tumbado en la hierba de la pradera, la culata del mosquete pegada a la cara, mirando de reojo el rostro sereno y picado de viruela de Lewis Wetzel, el implacable matador de hombres. Y en más ocasiones de las que puedo recordar vi hundirse el sol en el mar acodado en la regala de la Hispaniola, salté por la borda del Patna en lugar de ese chico, Jim, me cañoneé penol a penol desde la fragata Surprise, o atravesé con mi espada al pirata Levasseur en una playa del Caribe. A ustedes les asombraría mi currículum, caballeros, si se lo contara completo. Aquí donde me ven, he visto cosas que otros se limitan a soñar: naves ardiendo más allá de Orión y y toda la parafernalia, no sé si me explico. Pero me temo que harían falta innumerables veladas como ésta para pasarle revista a todo eso. De cualquier modo, aquí, en la veranda del hotel Raffles, se está cómodo; la temperatura resulta agradable, y la Bombay azul que nos sirve el camarero malayo es tan perfumada como la noche que nos rodea con sus luciérnagas, sus ruidos de la selva próxima y demás. Hasta me parece oír a lo lejos, escuchen, el rugido de Shere Khan. Así que déjenme encender la pipa, hagan arder sus cigarros, acomódense y oigan lo que puedo referir, si gustan. Y recuerden, sobre todo, que nada de lo que les cuento puede mirarse con ecuanimidad desde afuera. Quiero decir que para ciertas cosas es necesario un pacto previo. En las novelas de aventuras, por ejemplo, el lector debe ser capaz de incluirse en la trama; de participar en el asunto y vivir a través de los personajes. Mal asunto si va de listo, o de escéptico. Si un lector no es capaz de poner en liza su imaginación, de implicarse y establecer ese vínculo, aunque sea resabiado y sutil, entonces que ni se moleste en intentarlo. Se va a la novela, y en especial a la de aventuras, como los católicos a la comunión o como los tahúres al póker: en estado de gracia y dispuesto a jugar según las reglas del asunto. Y así, entre muchas posibles clases, divisiones y subdivisiones, los lectores se dividen básicamente en dos grandes grupos: los que están dentro y los que se quedan fuera.

Pero disculpen si me voy un poco por las ramas, caballeros. Sí, beberé un poco más de esa ginebra, gracias. Me disponía, estaba diciendo, a hablarles de ellos: de los hombres y mujeres que conocí en el curso de innumerables viajes llenos de peligros y descubrimientos, a cuyo término ellos, y en consecuencia quien ahora les habla, encontramos la felicidad o la desilusión, la gloria o el desastre; pero en cualquier caso, también el conocimiento de nosotros mismos y del mundo en el que vivimos, luchamos y morimos. Y debo decir que los conocí de todo tipo y pelaje: héroes voluntarios o involuntarios, simpáticos, callados, estúpidos, inteligentes, hastiados de la vida o empeñados en sobrevivir a toda costa. Como en la vida cotidiana, supongo. Como en esta veranda de este mismo hotel de Singapur donde charlamos. A la hora de hablar de aventureros malgré eux, fíjense si no en Robinson Crusoe, que ni siquiera fue un hombre valiente -siempre detesté a ese anglosajón miserable, que cuando al fin encontró un compañero lo convirtió en su criado-, o en el más simpático doctor Lemuel Gulliver, por ejemplo. Recuerden a los chicos náufragos de La isla del coral o El señor de las moscas. A Passepartout, que sirve al flemático Phileas Fogg; al también doctor Pedro Blood, después esclavo y pirata en las Antillas; a ese inglés, Rudolf Rasendyll, que se va de accidentada pesca a Zenda; a los hermanos Michael, John y Digby Geste, o al más precoz de todos los héroes involuntarios, el bebé John Clayton III, más conocido luego como Tarzán de los Monos por razones mundialmente notorias. Sin olvidar a los animales, invariablemente héroes a su pesar, empeñados en sobrevivir, como los perros Jerry y Buck, el conejo Frambueso -si La colina de Watership no es una novela de aventuras, que baje Dios y la lea-, o en cierto modo, en una visión ecologista y postmoderna, la mismísima Ballena Blanca; que a fin de cuentas sólo aspira a que la dejen en paz y mata para defenderse. De modo que convendrán conmigo, caballeros, en que ese tipo de héroe involuntario es el que mejor permite al lector proyectarse en él; porque se trata de gente normal como ustedes o como yo -animales incluidos-, que de pronto se ve metida de cabeza en un buen lío, y el lector piensa bueno, qué diablos. A fin de cuentas pudo pasarme a mí.

Aunque en lo que a mi persona se refiere, y sin duda por la condición de capitán de marina, etcétera, me inclino más por los otros héroes. Los de ángulos oscuros y lluviosos corazones de noviembre -ustedes saben a qué me refiero, naturalmente- que van llegando a la novela a partir de la literatura romántica con su bagaje de libertad, fuga, revolución e individualismo, con la aventura como vocación, como refugio, como solución e incluso como medio de trabajo. Pienso en mi viejo amigo Tom Lingard, sin ir más lejos, o en John Blackbourne, capitán de la goleta corsaria Intrépida. Y en el joven contrabandista polaco que empieza su relato confesando que él y sus amigos eran jóvenes, bebían vodka a cántaros y las chicas guapas los querían bien. Pienso en el pirata holandés que llegó a ser Shogún. En Enrique Feversham, el oficial británico que devolvió a sus amigos y a la mujer que amaba sus cuatro plumas. O en Alan Quatermain y sus misteriosas minas africanas... Quatermain, por ejemplo, es un prototipo del aventurero profesional como también lo son Lewis Wetzel y Ojo de Halcón alias Calzas de Cuero, esos dos tipos duros a los que cualquier lector desearía tener como amigos llegado el caso de verse obligado a pelear contra los indios o contra quien haga falta. También hay profesionales y héroes vocacionales dignos como los capitanes de navío Horacio Hornblower o Jack Aubrey, de la marina de Su Majestad; héroes altruistas como el cruzado Sir Kenneth el del Leopardo, e Ivanhoe -yo siempre preferí a la judía Rebeca, si me permiten el apunte-, o como aquel otro sir inglés, el falso petimetre Percy Blakeney, disfrazado bajo el alias de La Pimpinela Escarlata. También, por supuesto, hubo bandidos simpáticos como Dick Turpin, Robin Hood o Rocambole, y rufianes tramposos y pícaros como Danny Dravot y Peachy Carnehan -esos dos suboficiales compadres que casi llegaron a reinar en las montañas del Himalaya-, incluido el abyecto y divertido antihéroe victoriano llamado Harry Flashman. Sin olvidar tampoco, en el otro extremo del asunto, a idealistas como Robert Jordan, alias El Inglés, que volaba puentes para la República, o como Sydney Carton, que ofreció su mano a una muchacha asustada a la sombra de la guillotina, o como Gabriel, que episodio tras episodio nos cuenta la gran aventura épica de su vida y de su patria. Todo eso, faltaría más, considerando también la cara sombría, el lado oscuro de la que a menudo es una misma moneda: aquellos a quienes la vida pone al otro lado y que, a veces, pese a no ser los hombres más honestos ni los más piadosos, atrapan al lector con mucha más intensidad que los héroes de corazón puro: Ruperto de Hentzau, Bois-Gilbert, Conrado de Monferrat, el capitán Levasseur, Latour d'Azyr, Garfio, Rochefort, Eric, Fantomas, y dos mujeres -permítanme, caballeros, esta pequeña referencia íntima- que fueron piezas clave en mi educación sentimental : la bella y enigmática Milady de Los Tres Mosqueteros y la Irene Adler de Un escándalo en Bohemia. Me refiero a La Mujer, querido Watson.

Déjenme encender otra pipa, y continúo. Gracias. Iba a decirles ahora que, bueno, que siempre hay una primera vez. Un primer deslumbramiento. Igual que ocurre en la vida, un día estás junto a alguien, o abres un libro, y de pronto dices: este fulano me gusta. Lo adopto como amigo, me lo quedo. En las novelas eso tiene la ventaja de que los riesgos, hasta cierto punto, son controlados. Y puedes escoger con más elementos de juicio que en la vida real. Tal vez por eso algunos elegimos nuestros mejores amigos, incluso nuestros odios y nuestros amores, a partir de las páginas de una novela. Antes hablé de educación sentimental -les sorprendería saber hasta qué punto aquellas dos mujeres marcaron mi vida, amén de una tercera que conocí joven, cuando visitaba a mi primo Joachim en cierto sanatorio de montaña-; pero mucho más decisiva fue la educación personal que adquirí compartiendo viajes y aventuras con otros personajes. Igual que los primeros amores, los primeros amigos no se olvidan nunca; y lo bueno que tiene el paso del tiempo es que ayuda a mirarlos de otra manera, con ojos diferentes, y entiendes cosas que antes sólo intuías, o ignorabas. Hubo un joven aprendiz de mosquetero, por supuesto. En el principio fue la espada; y eso imprime carácter. Pero es que, además, en torno a una espada o a una aventura cualquiera, los amigos son fundamentales; y ningún otro género literario ofrece, como éste, tan escogido manojo de amigos leales, resueltos a seguirte hasta las mismas fauces del infierno: Yáñez, Porthos, Peterkin, los irregulares de Baker Street, los mohicanos Chingachguk y Uncas, los nobles caballeros de Camelot, los almogávares de Bizancio, la hermandad de arqueros amigos de Dick Shelton, los lobos de Mogwli en la batalla contra los perros jaros, Batanero y el pelirrojo Peters, Little John y el padre Tuck, los maestros de esgrima Cocardasse y Passepoil, los remeros que a bordo del Argo persiguen el Vellocino en pos del sueño del hombre calzado con una sola sandalia. Y entre los más queridos de todos ellos se encuentran, faltaría más, dos arponeros llamados Ned Land y Queequeg, y un pirata cojo con un loro en el hombro -"Piezas de a ocho, piezas de a ocho"- que me mostró las imprecisas fronteras que median entre el bien y el mal, y que además me hizo descubrir uno de los ingredientes fundamentales en la literatura, en la ficción, en la imaginación y en la vida: la importancia del escenario. Me refiero al viaje, el mar, el espacio o la tierra desconocida que huelen a peligro y a aventura. La terra incognita. Ya se trate de un viaje buscado, como el de Hernán Cortés bajo la lluvia de Taloc, Lope de Aguirre en pos del Dorado, o Claudio Bombarnac a través de la estepa rusa; de un gaje del oficio -los marinos del Narcissus, el capitán MacWhirr o el joven que cruza su primera línea de sombra-; o de los viajes forzosos, accidentales, casuales, que emprenden James Dury, señor de Ballantrae, Ben Hur, David Balfour, Peter Hardin el cazador de barcos, John Tenchard, el egipcio Sinuhé, los niños por cuya causa terminan ahorcados los pobres piratas de Huracán en Jamaica, el joven Singleton, Humphrey Van Weyden, a quien vuelven marino a la fuerza a bordo de Ghost, o el mimado y jovencísimo millonario Harvey Cheney, que descubre por accidente la rudeza del mar, del trabajo y de la vida. Quiza, fíjense ustedes, me hice a la mar por causa de algunos de ellos, y ahí está el origen del largo viaje que hoy me ha traído hasta la veranda de este hotel malayo donde, por cierto -llamen al mozo, por favor- compruebo que se está terminando la ginebra. De cualquier modo, no puedo seguir hablando de este tipo de gente, de los compañeros de viaje, sin mencionar al bisabuelo de todos. Al que primero me hizo ver más allá del mero relato, enseñándome que la vida es una encrucijada fascinante, una aventura de límites imprecisos donde todo se relaciona entre sí, donde el clavo de una herradura puede costar un reino, y donde el verdadero héroe es aquel que, consciente de su destino, viaja, navega, pelea lúcido -la lucidez es condición imprescindible p ara todo auténtico héroe cansado- bajo un cielo desprovisto de dioses propicios. Me refiero a Ulises, rey de Itaca, el de los muchos caminos. Viajo con él desde que lo traduje línea a línea, en un pupitre del colegio. Lo conozco, y gracias a él me conozco a mí mismo. Ulises, héroe voluntario en la guerra de Troya, se convierte en héroe involuntario en el azaroso viaje de regreso a su isla natal. Porque lo que a esas alturas de la vida pretende Ulises es regresar junto a Penélope y envejecer tranquilo, contándole a su hijo Telémaco y a sus nietos, como el abuelito Cebolleta -como yo a ustedes ahora, caballeros- la historia de aquella noche en que salió del caballo de madera junto a camaradas valerosos y crueles como él, y se hartó de degollar troyanos. En Ulises y en su aventura descubrí de modo consciente, por primera vez, todos los elementos que nutren la literatura de aventuras y también la vida misma; tal vez porque son los que reinan en el corazón y en la memoria del ser humano, del mismo modo que todos los ingredientes de treinta siglos de literatura -espero que sepan ustedes disculparme la cita culta- estaban ya contenidos en la Poética de Aristóteles. Hablo del viaje, el mar, la tempestad, el naufragio, el monstruo, el peligro, la tentación, la mujer perversa, la mujer noble y abnegada, el valor, la astucia, la ambición, la amistad, la lealtad, la justicia, el arco que nadie más puede tensar, la nodriza y el viejo perro fiel que te reconoce. Y sobre todo, la más atroz y práctica conclusión para un lector de trece o catorce años: el héroe de la novela de aventuras o de la vida misma nace cuando, enfrentado al azar o al destino, invoca en su auxilio a los dioses y no acude nadie; así que no tiene más remedio que arreglárselas como puede. Y al final, a veces, en la última página, descubrimos estupefactos que el Corsario negro está llorando, sentimos que es demasiado peso en la gruta de Locmaría, vemos arder la Bounty frente a la isla de Pitcairn o comprendemos, al fin, la sombría soledad del capitán N emo.

Se hace tarde, se acaban la ginebra y el tabaco, la luz del quinqué está extinguiéndose y los mosquitos me acribillan vivo. Pero no quiero irme a dormir, caballeros, sin hablarles de la materia principal de la que para mí están hechas las aventuras y los sueños: el mar. No en vano, fíjense, llevo estos cuatro galones dorados en la bocamanga. Más que el aire -nunca me interesó mucho ese medio, aparte Cinco semanas en globo, De la tierra a la luna y alguna historia así, porque mis héroes siempre tuvieron los pies en la tierra o en la movediza cubierta de un barco-, el mar fue siempre desafío y camino, y desde su infancia, asomados a los puertos y a las orillas, los hombres aprendieron a soñar con las cosas remotas que albergan, sin saberlo, en su propio corazón. Hablo de mi propio caso, si me toleran otra referencia personal al respecto. A fin de cuentas, no es casual que la que tal vez es la mejor novela de aventuras empiece con un joven llamado Edmundo Dantés a bordo de un navío llamado Faraón. O que una de las obras cumbres de la literatura universal narre minuciosamente la caza de una ballena. O que la más hermosa historia escrita para jóvenes sea un viaje por mar a la isla de los piratas. Y en todas esas novelas vinculadas al mar, caballeros, más aún que en ningunas otras, se cumple inexorable el gran ritual de la literatura, de la aventura y de la vida: el viaje peligroso mediante el que, quien se atreve a emprenderlo, progresa en el conocimiento de sí mismo y del mundo en el que vive. Como en el juego de la Oca al llegar a la trigésimosexta casilla, como el peregrino medieval que llega a Santiago, como el alquimista afortunado al término de la Gran Obra, el héroe que sobrevive al encuentro con el buque fantasma acaba sabiendo más. Y a su regreso ya no es el mismo: para bien o para mal, será incapaz de ver el mundo igual que antes de partir. Ahora sabe lo que sus compatriotas, o vecinos, o familiares, ignoran. Es -yo lo fui con cada uno de ellos, caballeros, tienen ustedes mi palabra- el joven Hawkins desembarcando a su regreso de la isla del tesoro, Tuan Jim dando sus últimos pasos en Patusán, Ismael agarrado al ataúd calafateado de Queequeg, Jasón y Medea reprochándose el pasado, D'Artagnan con su flamante casaca de mosquetero después de permitir que degüellen a Milady, Gulliver al final de su último viaje, con la amarga certeza de que los caballos son los únicos seres racionales...

Vuelvo a la cubierta del Pequod -y disculpen que en realidad apenas salga de ella-, porque en su mástil, caballeros, hundida a martillazos por el viejo y maldito Ahab, reluce el doblón de oro que premia el avistamiento de la ballena blanca. A mi juicio, ése es el mejor símbolo acuñado de todo aquello que fascina a ciertos hombres y mujeres, y los arrebata de la seguridad, y los lleva a remar, como decía al principio de esta conversación, a bordo de una ballenera con el cuchillo entre los dientes y separados de la Eternidad por el escaso grosor de una tabla de madera, rodeados de estachas que tal vez los atarán a su propia carroza funeraria, para correr la aventura de la vida: la que impidió que el ser humano siga siendo un molusco atrincherado en el fondo del mar. Cada vez que me detengo en la biblioteca y acaricio el lomo de los viejos libros que me llevaron lejos, oigo el rumor de la marejada y el lejano golpeteo del martillo del viejo capitán clavando esa moneda en el palo. Miradla bien, decía Ahab. Y aquí la tengo. Si la froto con la manga, así, reluce como el oro de los sueños. Y déjenme decirles una última cosa, caballeros. Compadezco a los hombres cómodos, resignados y razonables que nunca leyeron libros que estremecieran su corazón. Compadezco a quienes nunca se dejaron seducir y arrastrar por una moneda de oro, una mujer hermosa, un amigo fiel, una aventura descubierta en un libro. Compadezco a los que nunca dormirán la paz eterna con todos los piratas, junto a la tumba donde se pudran ellos y sus sueños.

Una de mis canciones favoritas

Sun, 13 May 2007 01:00:32 GMT

Pyramid Song por Radiohead

Tal vez no la única que me gusta de Radiohead porque Paranoid Android y Karma Police también me enganchan. Pero esta......tiene algo.

I jumped in the river and what did I see?
Black-eyed angels swimming with me
A moon full of stars and astral cars
All the figures i used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures
And we all went to heaven in a little row boat

There was nothing to fear and nothing to doubt

Salté al río ¿y qué vi?
Angeles de ojos negros que nadaban conmigo.
Una luna llena de estrellas y autos celestiales.
todas las figuras que estaba acostumbrado a ver.
Todas mis amantes estaban ahí conmigo,
todo mi pasado y mis futuros,
y nos fuimos al cielo en un botecito a remo.

No había nada que temer, y nada que dudar.

Viceversa

Thu, 15 Feb 2007 22:11:42 GMT

VICEVERSA

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

Rescate en la Tormenta por Arturo Pérez Reverte

Sun, 23 Jul 2006 22:10:51 GMT

Rescate en la tormenta

Hay momentos en los que te preguntas si algunos países merecen otra cosa que lo que tienen. Me hacía pensar de nuevo en ello hace unos días mi amigo Ramón Boga, gallego de infantería y a mucha honra, vigués por más señas, para quien, como para mí, el mar es algo más que un sitio a cuya orilla tumbarse a tomar el sol en verano. Venía la cosa al hilo de la coincidencia, en el tiempo y en los medios informativos, de dos sucesos tratados de muy diferente modo: los prolegómenos del mundial de fútbol y el abandono por sus tripulantes del velero Movistar durante la regata Volvo Ocean Race; episodio dramático al que -lo digo con la satisfacción de escribir aquí- XLSemanal fue uno de los pocos medios españoles que prestó la atención adecuada, dedicándole portada y extenso reportaje.

No era para menos. En el mar del Norte, en plena borrasca, con una vía de agua y la quilla en malas condiciones, las bombas de achique trabajando, el Movistar navegaba desde hacía quince horas en conserva con otro velero, el Abn Anro II; que tras enterarse de la avería de su compañero se mantenía a la vista, navegando en paralelo, por si era necesario rescatar a la tripulación del barco español. El dramatismo de la situación se extremaba por un detalle terrible: el Abn Anro II, el velero auxiliador, acababa de perder a uno de sus tripulantes, arrebatado por un golpe de mar, y rescatado el cuerpo -pese a la dificultad de un rescate en esas condiciones- cuando ya estaba muerto. Y ese cuerpo se encontraba envuelto en un saco de dormir y trincado en la bodega. Imagínense, por tanto, el estado de ánimo de los tripulantes de ambos veleros, en la inmensa soledad del mar, cuando los faxes meteorológicos empezaron a dar las previsiones del tiempo para las siguientes veinticuatro horas: vientos de 40 nudos con picos de 50 y olas de 11 metros. Una tormenta que, sin ser perfecta, tendría su puntito.

Siguiente episodio: aprovechando que los dos veleros se encuentran en la relativa calma del ojo de la borrasca, el patrón del Abn Anro II da un ultimátum al Movistar: «Tenemos que seguir camino. Saltad a bordo porque tendremos que alejarnos». Y acto seguido, gobernado de manera impecablemente marinera, mientras el Movistar enciende su radiobaliza y queda a la deriva, el Abn Anro II ejecuta la maniobra de aproximación -háganse idea de lo que significa eso en condiciones difíciles y con mala mar-, hasta que los diez rescatados se encuentran a bordo. Y una vez allí, diecinueve marinos y un cadáver hacinados en un barco con capacidad para diez tripulantes, con el fax escupiendo partes meteorológicos que ponen los pelos de punta, el patrón del Abn Anro II les dice a los del Movistar que no se preocupen de las maniobras, que son invitados, que él y sus tripulantes gobernarán solos el barco cumpliendo con las reglas. Y así, finalmente, los del Movistar y el cadáver son recogidos más tarde por una lancha de rescate y llevados a tierra firme, el Abn Anro II llega a Portsmouth, finalizando la etapa, y el abandonado Movistar queda atrás, en la borrasca, sin que su radiobaliza emita ya señal alguna.

Y es aquí donde mi amigo me mira a los ojos y suelta unas cuantas preguntas: ¿Por qué, mientras esto ocurría, todos los telediarios de todas las cadenas españolas abrían con el mundial de fútbol y con la apasionante cuestión de si Raúl estaría con ganas o no? ¿Sabe este país con miles de kilómetros de costa lo que es un barco, con vela o sin ella? ¿Sabe qué es una tormenta con vientos de cincuenta nudos? ¿Sabe que en el mar trabajan miles de pescadores y marinos españoles? ¿Sabe por qué singulares mecanismos de solidaridad dos barcos navegan quince horas uno junto a otro, en pleno temporal? ¿Sabe qué siente un marino despidiéndose de su barco desarbolado, a la deriva o hundiéndose, antes de echarse al mar para -si tiene suerte- ser rescatado? ¿Sabe qué hace al ver desaparecer a un compañero arrastrado por una ola? ¿Sabe qué protocolos de emergencia se activan en tales casos? ¿Sabe por qué un marino se estremece ante la idea de que su barco pierda la orza? ¿Sabe lo grande y lo terrible que en situaciones como ésa da de sí el corazón del ser humano?. Y una última pregunta, que esta vez hago yo: ¿De verdad creen ustedes, y los que hacen los periódicos y los telediarios, y la opinión pública de este país imbécil, que los valores y enseñanzas extraíbles de cuanto acabo de contar son comparables a un mundial de fútbol?

Arturo Perez Reverte.

Guerra de Sexos ;)

Mon, 10 Jul 2006 16:13:21 GMT

El Hombre en busca de sentido

Tue, 04 Jul 2006 19:08:23 GMT

Tomado del magnífico Space de Julie West : http://jugandoazul.spaces.msn.com/PersonalSpace.aspx

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VIKTOR E. FRANKL: "El Hombre En Busca De Sentido"

No importa que no esperemos nada de la vida, sino si la vida espera algo de nosotros.

QUIEN TIENE UN PORQUÉ PARA VIVIR PUEDE RESISTIR CUALQUIER CÓMO.

¿Por qué algunos hombres resisten en las circunstancias más terribles mientras otros se hunden en la desesperación y el vacío?: Viktor E. Frankl, que padeció el horror de los campos de concentración nazis, vio cómo algunos de sus compañeros eran capaces

no sólo de sobrevivir en condiciones espantosas sino también decrecer y madurar en el proceso.

Y la conclusión, en palabras del propio autor, es lapidaria:

<< Al hombre se le puede desposeer de todo menos de la última delas libertades, la libertad para decidir su actitud frente al sufrimiento.>>

Seguridad Vial Canaria

Sat, 17 Jun 2006 00:18:18 GMT

Vemos como va calando las campañas de tráfico en nuestros paisanos canarios

Localizan a una cabra con casco a bordo de un ciclomotor en Tenerife

Retrato robot de la interfecta (la unica que iba legal)

Los dos ocupantes humanos carecían de todo tipo de documentación

EFE
Tenerife

Agentes de la Policía Local de Santa Cruz de Tenerife interceptaron a un ciclomotor tras detectar que en él viajaban tres ocupantes, y al proceder a su identificación comprobaron que uno de ellos era una cabra, a la que se había colocado el correspondiente casco de protección.

Según informa el Ayuntamiento de la capital tinerfeña en un comunicado, los hechos tuvieron lugar en la Avenida de Anaga después de que los agentes detectasen que a bordo del vehículo viajaban tres ocupantes.

Sin embargo, al proceder a su identificación comprobaron con sorpresa que el ocupante del medio, que también llevaba casco, resultó ser una cabra.

Los agentes solicitaron la documentación del vehículo con el objetivo de realizar las denuncias oportunas por una infracción grave a la Ley de Seguridad Vial.

Al comprobar que carecían de todo tipo de documentación, los ocupantes humanos del vehículo fueron denunciados por carecer de licencia de conducir y del seguro y documentación del ciclomotor, que fue retirado a los depósitos municipales.

Nosotros como depredadores

Fri, 09 Jun 2006 12:07:59 GMT

LA CASA DE AMÉRICA CENSURA UNA OBRA DE TEATRO POQUE EN ELLA MUERE UN BOGAVANTE

Tal y como recoge ABC, el Gobierno prohíbe desde este jueves que las fiestas de interés nacional maltraten animales o personas. Y no es que una obra de teatro en la Casa de América sea de interés general, pero ha sido censurada en Madrid porque en ella se hace a la plancha un bogavante vivo... como en todos los restaurantes.

Así lo cuenta M. Ayanz en La Razón:
Receta para una adecuada polémica de verano:

1) tómese un bogavante vivo, cuélguese de un alambre, póngasele un micrófono para escuchar su corazón latir;
2) descuélguese el animal y trocéese;
3) añádase sal y fríase a la plancha;
4) finalmente, cómase. Tiempo estimado: media hora de espectáculo.

Y sigue con su "receta":

Ingredientes imprescindibles: un ciclo de artes escénicas contemporáneas, `Invertebrados´, que arranca hoy; un autor y director teatral hispano-argentino, Rodrigo García, que pasea sus espectáculos con éxito por media Europa; y, finalmente, una institución, Casa de América, cuya dirección ha censurado un montaje que iba a estar en el ciclo.

Precisamente, tal y como cuenta el creador de la obra, todo es una metáfora sobre la tortura. En sus propias palabras:

"Evidentemente, muere, pero no le hacemos sufrir (...) El bogavante está colgado en escena y tiene un micrófono que le amplifica el sonido del corazón. Es cierto que es potente, pero el animal está igual que en cualquier pescadería".

Mientras pone en escena la parte de `acción´ del espectáculo, el actor habla, fuma, y aparece, según el autor, "como un personaje siniestro. A veces parece un torturador, otras es alguien que te acompaña cuando te mueres... No se sabe muy bien qué pasa. Todo unido a un texto que habla de un accidente y de la muerte. Finalmente, se lo come".

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Obra de Dalí

He encontrado este interesante texto del

Blog Vida Catástrofe que me hace reflexionar sobre nuestro sitio en el mundo como depredadores. No es que quiera renegar de nuestra naturaleza omnívora pero le hace a uno pensar. Todo viene por esta noticia:

Referencias

http://search.msn.es/results.aspx?q=http%3A//leyendomuros.bitacoras.com/archivos/2005/10/23/la-muerte-del-bogavante/trackback/

La muerte del bogavante

Texto del Blog Vida Catástrofe

23-10-2005 02:07:41

Hay una cosa en mi trabajo que me pone los pelos de punta, que no me gusta hacer y que hago realmente a disgusto.

A ver, hay un tipo de plato que es arroz con bogavante y que particularmente no me gusta, pero que tiene mucho éxito.

Para empezar, el bogavante es un bicho repugnante en apariencia, voraz hasta el extremo y (a mi gusto) bastante insípido. En América lo llaman lobster (los de habla ingesa, of course). En realidad es como una langosta, pero mucho más pequeño y menos sabroso, aunque los de origen gallego sean realmente buenos.

Aclarado esto, decir que su muerte es atroz. El bicho es un depredador cruel, pero su muerte es espantosa.

Normalmente llegan vivos al trabajo y allí los preparamos para que sean ingeridos por los clientes y clientas (a ellas les gusta más, curiosamente).

Se puede preparar de la forma clásica, esto es, enteros cocidos en agua vivos, que ya de por si es un putadón. Pero nosotros, al prepararlo en arroz los matamos antes de ponerlo a cocer en el arroz.

Se toma el bogavante. Él nota que hay peligro y comienza a mover todas sus patas y la grandes pinzas que posee, pero no puede hacer uso de ellas porque están sujetas por sendos elásticos. Acto seguido lo ponemos encima de una tabla estiradito. Se le sujeta con la mano izquierda, por la cabeza. Con la mano derecha se coloca la punta de la media luna (cuchillo gigante con forma de media luna) en la junta de la cabeza con el resto del cuerpo (es una animal que la mitad es cabeza). Se le propina un golpe seco a la media luna, que atraviesa el animal. Acto seguido se hace pasar el filo dela media luna por todo el lomo del bogavante partiendo este en dos. El bogavante sigue vivo y arquea la cola con el primer golpe de cuchillo y luego, tras un terrible crujido de su caparazón, comienza a mover todas sus patas.
Le damos la vuelta, esto es, le ponemos mirando para la derecha. Colocamos el cuchillo en posición y CRRRRRAAACKKK, partío en dos, longitudinalmente también, lo que resta de cabeza.
Se abre en dos mitades longitudinales y al descubierto quedan todos los sesos y demás extraños elemenos que el bicho guarda en su enorme cabezota.
Aún se mueve y continúa un frenético movimiento de patas y mandíbulas. Las pinzas deben continuar sujetas por las gomas porque si no nos pillaría con ellas. Es entonces cuando llega una parte realmente desagradable, también.Hay que sacarle una parte del cerebro de color azul, porque por lo visto amarga mucho Y EL BICHO AÚN ESTÁ VIVO.
Se le extrae esa parte azul, viscosa, goteante.
Aún se mueve.
Se guarda en la cámara frigorífica.
A veces, cuando los ponemos en el arroz, siguen moviendo sus patas.

Yo siempre recuerdo la canción de B52's "Rock Lobster", con lo que me gustaba esa canción

Como no sabían

Thu, 08 Jun 2006 21:21:45 GMT

Como no sabían que era imposible, lo hicieron

Anónimo

El túnel (Interpretado por Héctor Alterio)

Sun, 04 Jun 2006 03:18:21 GMT

El túnel:

Aunque soy cinéfilo tengo que reconocer que el teatro si es interpretado por actores geniales es una alternativa excelente teniendo en cuenta que ultimamente no hay estrenos de cine dignos de mención así que convencido por como actuó en Yo Claudio iré a ver El túnel, además me identifico plenamente con el subtitulo del cartel publicitario

Alterio protagoniza la primera adaptación teatral de 'El Túnel'

Los actores Hector Alterio, Pilar Bayona, Rosa Manteiga, Paco Casares durante la presentacion de la obra teatral basada en la novela homónima del escritor Ernesto Sábato. (EFE)

HÉCTOR ALTERIO
Nacimiento:
21-09-1929
(Buenos Aires)

ERNESTO SÁBATO FERRARI
Nacimiento:
24-06-1911
(Rojas, Buenos Aires)

El actor argentino Héctor Alterio lleva al teatro a partir de hoy las vicisitudes de Juan Pablo Castel, el protagonista de El túnel, de Ernesto Sábato, en un estreno que le hace sentir vital "frente a un nuevo desafío". Alterio ha presentado así en la capital catalana el espectáculo teatral, que permanecerá en la cartelera del Teatro Romea hasta el 6 de junio y que se verá en el Teatro Bellas Artes de Madrid a partir de septiembre.

Dirigido por Daniel Veronese, el montaje es una adaptación autorizada por el escritor argentino, de 96 años, que ha sido realizada por su secretario personal, Diego Curatella. Alterio compartirá escenario con Rosa Manteiga en el papel de María Iribarne, Paco Casares en el del marido viejo y ciego y Pilar Bayona en el de la criada. Casares ha asumido también otro personaje, el del primo, y Bayona da vida además al personaje de Mimi Allende.

Presentado en rueda de prensa por la actriz Cecilia Rossetto, que ha actuado como maestra de ceremonias, Alterio vuelve a Barcelona convertido en un pintor que enloquece ante la imposibilidad de comunicarse incluso con la única mujer que había llegado a comprenderlo, papel interpretado por Rosa Manteiga.

Un poco de historia

Con anterioridad a ésta, Alterio sólo había actuado en el teatro barcelonés en una ocasión, el Grec del Fórum 2004 en el papel de emperador romano en la obra Yo, Claudio, tras varios años de ausencia de los escenarios. En El túnel, escrita por Sábato en 1948, el relato en primera persona lo lleva Castel desde la cárcel, en donde se encuentra después de haber matado a la única persona que había entendido el mensaje de desolación implícito en su pintura, personaje que ahora interpreta en el teatro Rosa Manteiga.

Alterio ha explicado que en el teatro su personaje cuenta la historia "desde el recuerdo, desde el presente hacia el pasado", porque Castel "no tenía mi edad, yo le doblo en años". La presentación del relato de esa forma ha sido una idea de Curatella a partir de la edad de Alterio y "para hacer cómplice al espectador de lo que pasa" y del amor esquizoide e irregular en el comportamiento humano llevado al límite.

Momentos de humor

El espectáculo teatral tiene "momentos de humor gratificantes que entretienen la narración y la hace más llevadera", ha añadido el actor argentino afincado en España desde 1974. Alterio, que entre teatro y cine opta por el teatro "sin lugar a dudas" porque en él se siente "patrón de mi trabajo, responsable total", ha explicado que el personaje de El túnel es "divertido y un ejercicio de concentración permanente" a lo largo de una hora y 20 minutos.

El Premio Max Hispanoamericano de las Artes Escénicas de 1999 y Goya de Honor en 2004 por su trayectoria profesional ha señalado que "el ejercicio de concentración que requiere esa atención permanente en el trabajo sin tomarme un respiro, me provoca un ejercicio revitalizante". Rosa Manteiga ha destacado, por su parte, el "humor inteligente" que tiñe la obra angustiosa y existencialista y que muestra el espejo de una naturaleza humana bastante pesimista.

Con escenografía mínima compuesta por una silla, una especie de sofá y unas mamparas que delimitan el espacio y pocos efectos sonoros, la obra tiene contratos para un año más y la posibilidad de representarse después en

EL TÚNEL de Ernesto Sábato
    Vuelve Héctor Alterio al Teatro Cuyás



  Un pintor recluido por el asesinato de la única mujer que había llegado a comprenderlo, rememora una cadena de acontecimientos que lo llevaron a perder el control de su vida. Daniel Veronese es el encargado de dirigir esta versión teatral de la obra El Túnel de Ernesto Sábato. El personaje central de la historia, interpretado por Héctor Alterio, encarna un arquetipo que envuelto en miles de dudas que le provoca su intensa pasión amorosa, los celos y la precariedad de ciertos sentimientos, llega a matar a la mujer que ama. Él es un personaje expuesto siempre a situaciones extremas, rodeado de sentimientos de aniquilación, muerte, tortura y soledad. Toda persona que haya amado alguna vez seguramente se ha asomado, o al menos ha tenido la posibilidad de asomarse, al mundo que recrea el singular personaje de esta novela de Sábato representada aquí como pieza teatral. En un relato plagado de subjetividades, el artista protagonista nos abre su cabeza para que podamos asomarnos dentro. El túnel ofrece al espectador la situación privilegiada de conocer a personajes y sucesos a través de la experiencia del propio narrador homicida, este hecho es el que enfatiza la condición dramática de la obra. DURACIÓN: 1 hora y 25 minutos sin pausa.

    7 de julio a las 20:30 horas
    8 de julio a las 20:30 horas
    9 de julio a las 20:30 horas

Fight Club / El club de la lucha

Thu, 25 May 2006 17:14:47 GMT

El club de la lucha

Si el tiempo vivido es largo, el tiempo de supervivencia para todos se reduce a cero.

No sois vuestra cuenta corriente. No sois el coche que tenéis, ni el contenido de vuestra cartera. No sois vuestros pantalones. Sois la mierda cantante y danzante del mundo.

Pasamos nuestras vidas en trabajos que odiamos para comprar cosas que no necesitamos.

Reglas del club de la lucha

No hablar del club de la lucha.
No hablar del club de la lucha.^[11]
Si alguien dice basta, flaquea o desfallece, el combate se acaba.^[12]
Sólo luchan dos hombres.
Sólo habrá una pelea cada vez.
Ni camisas, ni zapatos.
Las peleas durarán el tiempo que sea necesario.
Si ésta es vuestra primera noche en el club de la lucha, tenéis que pelear.^[13]